- А что скажет история? - А история, как всегда, солжет.
Я почти не пишу сюда. Раньше хоть читать регулярно заходила. А сейчас и ленту раз в пятилетку проглядываю, а пишу в основном в бортовой журнал В конце концов, кто-то же должен разбавлять скучные записи маршрутов, погодных условий и прочей полезной ерунды всякой фигней) или на выдернутых из принтера листочках, которые потом валяются по комнате, лаборатории, рубке... Я перестала верить электронным носителям информации. Нет, у меня не сдох жесткий диск и вирусы не съели хранящуюся с него информацию. Просто простым карандашом по бумаге оно как-то надежнее. Ни соленая морская вода не страшна, ни пролитый кофе...
Но есть то, что я могу написать только сюда. Просто потому, что это отсюда. Из этого дневника...
Может быть кто-нибудь помнит ту девчонку, которая когда-то давным давно кажется вечность назад обещала ждать капитана Летучего Голландца и с первыми осенними ветрами зажигать для него огонь на пустынном берегу? Впрочем берег попался далеко не всегда пустынный, а осенние ветра первыми весьма относительно, да и сама она с каждым годом все меньше верила в один ночной разговор. Точнее совсем не верила. Мало ли что может примерещиться ночью? Не верила, но каждый год, едва потянет с севера ветерок, приезжала на тот самый берег. Когда открыто с компанией, а когда и тайком на одну ночь. Разводила костер и чего-то ждала...
И знаете, она ведь дождалась. Как там было в легенде? Десять лет? Так вот ровно на десятый год она и дождалась. И встретила своего Капитана Летучего Голландца, Командора Черной Эскадры. Банальным дождливым вечером на заброшенном старом пирсе, куда кроме нее и не ходил почитай никто. Встретила и не поняла. А еще разозлилась, что кто-то покусился на ее пирс. Он посмеялся и сказал, что вообще-то это его пирс и теперь здесь будет базироваться его маленький флот, но она все-равно может приходить. И она приходила. Куда чаще, чем раньше. И с первыми осенними ветрами встала у штурвала одного из его кораблей. И все-равно не поняла. И вновь уехала на далекий берег, чтобы снова зажечь огонь... А северный ветер, тем временем, наполнял паруса и гнал его корабль мимо ее острова куда-то на юг... так же как и все предыдущие десять лет.
Но однажды зимним вечером, отогреваясь у печки после очередного сумасшедшего рейса за Край Света, она вдруг увидела как складываются в единое целое осколки когда-то разбитой картины. Пугающие совпадения в датах в бортовом журнале. Полупустой ящик вина привезенного из Испании цать лет назад из которого раз в год, по традиции извлекается бутылка. Ровно такая же какая была найдена полупустой три года назад на береге после шторма. И... да что там "и"! Вон он этот Голландец, который вообще-то иначе зовется, но из народного фольклора слов уже не выкинешь, под тентом прячется. И Эскадра тут же. Кто-то рядышком с Голландцем пристроился, кто-то тихо раскачивается на волнах у пирса... и ведь в самом деле Черная. Русским по белому написано. Хорошо, не русским и не "эскадра", но "черная" и написано. А вот и сам Капитан-командор очередную байку травит...
...а время утекает песком сквозь пальцы и им уже отмерены не века и даже не годы, а дни...
Но есть то, что я могу написать только сюда. Просто потому, что это отсюда. Из этого дневника...
Может быть кто-нибудь помнит ту девчонку, которая когда-то давным давно кажется вечность назад обещала ждать капитана Летучего Голландца и с первыми осенними ветрами зажигать для него огонь на пустынном берегу? Впрочем берег попался далеко не всегда пустынный, а осенние ветра первыми весьма относительно, да и сама она с каждым годом все меньше верила в один ночной разговор. Точнее совсем не верила. Мало ли что может примерещиться ночью? Не верила, но каждый год, едва потянет с севера ветерок, приезжала на тот самый берег. Когда открыто с компанией, а когда и тайком на одну ночь. Разводила костер и чего-то ждала...
И знаете, она ведь дождалась. Как там было в легенде? Десять лет? Так вот ровно на десятый год она и дождалась. И встретила своего Капитана Летучего Голландца, Командора Черной Эскадры. Банальным дождливым вечером на заброшенном старом пирсе, куда кроме нее и не ходил почитай никто. Встретила и не поняла. А еще разозлилась, что кто-то покусился на ее пирс. Он посмеялся и сказал, что вообще-то это его пирс и теперь здесь будет базироваться его маленький флот, но она все-равно может приходить. И она приходила. Куда чаще, чем раньше. И с первыми осенними ветрами встала у штурвала одного из его кораблей. И все-равно не поняла. И вновь уехала на далекий берег, чтобы снова зажечь огонь... А северный ветер, тем временем, наполнял паруса и гнал его корабль мимо ее острова куда-то на юг... так же как и все предыдущие десять лет.
Но однажды зимним вечером, отогреваясь у печки после очередного сумасшедшего рейса за Край Света, она вдруг увидела как складываются в единое целое осколки когда-то разбитой картины. Пугающие совпадения в датах в бортовом журнале. Полупустой ящик вина привезенного из Испании цать лет назад из которого раз в год, по традиции извлекается бутылка. Ровно такая же какая была найдена полупустой три года назад на береге после шторма. И... да что там "и"! Вон он этот Голландец, который вообще-то иначе зовется, но из народного фольклора слов уже не выкинешь, под тентом прячется. И Эскадра тут же. Кто-то рядышком с Голландцем пристроился, кто-то тихо раскачивается на волнах у пирса... и ведь в самом деле Черная. Русским по белому написано. Хорошо, не русским и не "эскадра", но "черная" и написано. А вот и сам Капитан-командор очередную байку травит...
...а время утекает песком сквозь пальцы и им уже отмерены не века и даже не годы, а дни...